CXIX

 esto, lo que de ti recuerdo, lo eco,

nube o espejismo que se enrosca,

el aullar de mi tristeza,

lo que de mí queda, ajironado, hosco,

reptando entre lo bruma;

algo que agazapado aguarda,

más fiera que yo mismo,

mordido de hambres y deseo,

aletargado y sucio, como quien vuelve,

regurgitado de otro olvido,

lastrado por su carne,

eso que ya de ser no será de nuevo,

nada más que el murmullo,

el sonido vago de una comparsa que se aleja