CXXIII

 eres, en esta hora, cicatriz, lo que aún palpita,

no el anuncio de lo vivo: del ausente rostro,

el rostro que se desdibujó al fijarse en esta carne,

lo que me es aunque me falte, el estruendo:

reías y la selva devastada -el mundo- se colmaba:

aquí, frente la derrumbe, vuelvo a nombrarte,

marco mi sosiego con tu llaga;

mordido de ilusiones, crecido a rabias,

algo de mí halla sosiego si te nombra,

recuerda la caricia que domeñó mi fuego,

lo que de ceniza crece adentro, bien adentro,

esto de hacerse loco, fingir que no exististe,

naufragarme de nombrarte, cantar esa canción,

echarme al hombro la ceniza, lo que fui, lo que soy