LXXV

 esto: lo roto, lo mansamente putrefacto, lo sin lengua

no lo que danza en la luz: lo oscuro, lo en penumbras;

este rosario sin novena, lo que ladra, emperrecido,

lo que chapotea en el río de la noche, lo tormenta:

roto el astillado marfil, lo firme ausencia que nos monta,

aquella fruta que mordió la esperanza ya sin diente,

mitad a tientas mitad tranco de recuerdo

madeja de palabras, lo que escurre, lo mordaza;

aquí la flama enceguecida, lo pistilo ante la abeja

repertorio de promesas, lo deshilachado, sucio

lo nido de rata, colección de baratijas cuérvicas

este tropel de no saberse, lo que se resquebraja,

nudo y vértebra, lo que se calla lo que descarna

esta mandíbula, su huida por el túnel de la carne