VIII

 en el cuenco lagrimal de tu sonrisa

nacen aves de alas confundidas

en el vuelo de tu falda se refugian

 

la fresca sombra matinal dirá sus nombres

rodarán colina abajo en la torpe vacilación

                                            [del primer vuelo

 

antes de mí han llegado: después de mí,

mañana, volverán a tropezar con el aire

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

I

Eres agua fresca, sombra de salvamento en la canícula; Nena, yo al huir caí en tu pecho /¿de qué espectros, de qué sombras?/   En tu nombre retoñé, hierbarajo, mala espina Lamiéndome la última llagadura del paisaje   Rencoroso y afiebrado me refugié en el ala de tu beso: Ahora, corazón, bebo la sabia de tu lejano orgasmo   mi noche está colmada de incisivos: la mano que tocó tu carne es un incendio sin luz que ya no brama
Leer más

II

  en mi lengua, para no llamarte, levanto muros nudos corredizos para el cuello de la memoria; este cadalso, tu mano alejada de mi rostro, la pendular caída de las horas, afiladas lenguas, rabiosa conjugación de palabras que se pierden, aquel juego privado de señales, el deshielo inmediato; me digo que he soñado, que esta bruma es la palabra urgente del delirio
Leer más

XL

 en qué nubes he de buscarte, pajarillo: nadie ha oído de tu voz ensortijada en el lecho del viento, de tu risa leve marejada en que me ahogué ya viejo recuerdo la palabra que me diste  aunque todo sea fruto del delirio: me pregunto ahora en qué silencio me esperarás, si al esperarme  amaste a otro y en la comunión y el fuego repetiste mi nombre para dárselo lo he soñado todo, pajarillo: la casa, el estertor que nos unió en verano; nadie sabrá de ti sin embargo, de esta dolencia en el centro orbital de mi derrota
Leer más