CXII

 escribo de las cosas que me sajan,

nublado en pesadumbres, ovillado,

estragado de morder auroras,

lo que llega primero y labra heridas;

repetido de silencios, enfiebrado,

aquí me digo que estoy solo,

más si cabe que yo mismo,

macerado en el lloraje y en la angustia,

abierto en canal como animal de monte,

recipiente de mosqueríos y maldeamores,

ladrante de no ver lo que en la bruma brama,

eso que se parece al ruido de tu paso,

nacido sabe dónde, y acercándose con calma,

esto tan de fantasma, que te invoca y no se sabe

si es nostalgia o recuerdo o la boca del delirio