XLVI
Esta mañana hablo de nada,
navego a la deriva del tedio,
escribo, pero sin palabras,
labro en el silencio mi ruido propio;
reconozco, en la penumbra,
aves cuyo vuelo te dibuja,
máscara del anhelo, y del recuerdo
I
Eres agua fresca, sombra de salvamento en la canícula; Nena, yo al huir caí en tu pecho /¿de qué espectros, de qué sombras?/ En tu nombre retoñé, hierbarajo, mala espina Lamiéndome la última llagadura del paisaje Rencoroso y afiebrado me refugié en el ala de tu beso: Ahora, corazón, bebo la sabia de tu lejano orgasmo mi noche está colmada de incisivos: la mano que tocó tu carne es un incendio sin luz que ya no brama
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